Ein Flug der Fantasie

Ich bin 1.000 Meter über dem Boden. Es klingt nicht nach viel, bis du realisierst, dass zwischen dir und einem großen Aufprall nichts als ein bisschen Kohlefaser und viel dünne Luft ist. Meine Augen flackern umher und mein Verstand nimmt davon nichts wahr. Ich glaube, ich lächle, aber andererseits könnte mein Gesicht einfach auf diesen Ausdruck zurückgefallen sein, weil es nicht weiß, wie es Gedanken verarbeiten soll, die Symbole in zufälligen Kombinationen wie ' #*@£!? ' und ' &%?*#! ' beinhalten.

Irgendwo inmitten der Kakophonie von weißem Rauschen, das meine Ohren schmelzen lässt, sagt mir eine Stimme, ich solle die Kontrollen übernehmen. Einige dieser Symbole fallen mir aus dem Mund. Ich lege meine Hand fest um den Joystick zwischen meinen Oberschenkeln und das Flugzeug zittert nervös, reagierend auf meine Besorgnis. Ich konzentriere mich und bezweifle, dass ich jemals wieder die Chance bekommen werde, das zu tun. Außerdem möchte ich nicht, dass mein Bild morgen in den Zeitungen unter der Schlagzeile 'Grässliches Ende für den tollpatschigen Briten' steht.

Plötzlich bin ich neun Jahre alt, sitze im Schnecross auf dem Boden meines Schlafzimmers und spiele an einer Spielekonsole. Nein, ich bin Maverick, reiße mit Goose an meiner Seite durch den Himmel und denke darüber nach, wie libertinisch ich gerade aussehen muss. Nein, ich bin kopfüber, betrunken von Adrenalin und absolut orientierungslos. Wie bin ich hierher gekommen?

Es wäre großzügig zu sagen, dass ich nicht viel über Flugzeuge weiß. Ich weiß, wie man in einem sitzt, wie einfach es ist, Krämpfe zu bekommen, und wie der Effekt von Alkohol magisch verstärkt wird, wenn man über einen dieser großen, gebogenen Schwellen tritt. Ich habe sogar eine Möglichkeit entwickelt, die Leute glauben zu lassen, dass ich keine Angst habe, an einem Ort schwebend zu sein, wo Gott nie beabsichtigt hat, dass ich sein sollte, und auf einen Abgrund zu schauen, den Gott nie beabsichtigt hat, dass ich überlebe. Aber da endet mein Wissen.

Wie ist es möglich, eine riesige Kiste aus Metall, voll mit Menschen, Taschen und Angst, in den Himmel zu bekommen und sie dort für ein paar Stunden zu halten, bevor sie lässig zurück zur festen Erde treiben? Wie stellen sie sicher, dass die Flügel fest genug sitzen? Was passiert, wenn ein Heißluftballon im Weg ist? Warum präsentieren sie Dinge, die sie verkaufen möchten, so lebhaft, während sie die Sicherheitsanweisungen mit solcher Apathie vortragen? Warum klingen Piloten immer so selbstsicher? Wenn die Sauerstoffmasken herunterfallen, bedeutet das, dass ich sterben werde?

Alle Hoffnungen, die ich hatte, diese Fragen zu beantworten - oder sie überhaupt zu erinnern -, während ich von den Höhen über der ländlichen Region Russlands hinunterblickte, waren zwecklos, nicht zuletzt, weil ich mit dem Gefühl beschäftigt war, in einem Wäschetrockner während des Betriebs gefangen zu sein.

Akrobatisches Fliegen unterscheidet sich vom normalen Fliegen. Es gibt keine Stewardessen, keine klaustrophobischen Toiletten und keine kostenlosen Getränke, um deine Nerven zu verbergen. Das primäre Ziel ist es, so viel Spaß wie möglich mit der Schwerkraft zu haben, während man das Flugzeug dazu bringt, alles zu tun, wozu es niemals gedacht war. Das sekundäre Ziel ist es, das Frühstück von diesem Morgen auf das transparente Dach des Flugzeugs zu reproduzieren.

Eine Pause. Eine Gelegenheit zu atmen. Ich blicke auf die verschwommene Erde darunter, eine Malpalette aus Smaragd, Apfel, Fichte und Jade, britischem Rennfarben, Oliven und Minze, eine Mischung aus Grüntönen, die so köstlich aussehen wie ein Packung Buntstifte. Es ist schön, natürlich. Der einzige Hinweis auf Industrie sitzt weit entfernt am Horizont, wo das Land mit einem strahlend blauen Himmel verschmilzt, der in einem unmerklichen Dunst verblasst.

Ich werde geblendet von dem strahlenden weißen Glanz eines ruhenden Flusses, der sich seinen Weg zwischen seltsam geformten Feldern bahnt, die den Baumhainen weichen. Von hier aus sehen sie aus wie Brokkoli-Büschel. In ein paar Monaten werden sie zerzaust und hager aussehen, zitternd unter einer Decke aus weißem Schnee. Ich frage mich, wie lange es so weitergeht; hübsch, flach, schlicht. Es gibt viel Russland, in das es weitergehen kann.

‘Ich schalte jetzt den Motor aus’, ruft Mikhail fröhlich nach vorne. ‘Die Leute am Boden denken, wir stürzen ab. Ist kein Problem. Keine Panik.’

Er meint es ernst.

Ich gerate in Panik.

* * *

Mikhail Maksimenko ist ein äußerst sympathischer Mann. Er hat gesunde, gebräunte Haut, glückliche Haare und eine insgesamt entspannte Ausstrahlung. Er ist selbstbewusst, aber entspannt und scheint mit dem Leben zufrieden zu sein, was genau das ist, was man möchte, wenn jemand das eigene Leben in seinen Händen hält. Er fliegt erst seit 10 Jahren, hat es aber in dieser Zeit geschafft, sich als hoch angesehener Pilot und Ausbilder einen Namen zu machen und steht nun Schulter an Schulter mit einigen der renommiertesten Namen der Branche.

Seine Firma, Aerobatica, befindet sich auf einem Flugplatz 100 Kilometer außerhalb von , weit genug entfernt, um ruhig und isoliert zu sein, aber nah genug, um von der Stadt aus leicht erreichbar zu sein. Der Himmel über uns ist gesprenkelt mit den bunten Fallschirmen der Fallschirmspringer, die faul zur Erde treiben, wo die pupsen Geräusche der ruhenden Flugzeuge in einer sanften Brise umherschweben, was ein Gefühl von lässigem Trubel erzeugt. Mikhails Firma ist noch recht jung - sie bringen gerade die letzten Handgriffe an einem voluminösen Hangar an - aber sie etablieren sich bereits als ein hervorragender Name in der Luftfahrtbranche und die erste Wahl für jeden, der akrobatisches Fliegen ausprobieren möchte.

Ich starre auf eine abgenutzte Asphaltlandebahn. Ich zittere. Alles zittert. Das Flugzeug ist lebendig, ein Monster, das gegen seine Leine ankämpft, grummelt, keucht und kratzt am Boden. Mein Herz schlägt verzweifelt gegen meine Brust, flehend, herausgelassen zu werden, damit es von dort unten zusehen kann. Die Spannung ist elektrisch und unerträglich, bedrohlich in ihrem Geheimnis.

Endlich beginnen wir, vorwärts zu rollen, greifen nach Betonflecken in einem gebückten Galopp, verschlingen Meter und ziehen unsere Umgebung in impressionistische Striche. Der Motor drückt mich unwiderstehlich in meinen Stuhl, ersetzt sein ungeduldiges Brummen durch ein dringliches Heulen. Ich mache das Gleiche. Jeder Muskel in meinem Körper ist angespannt, bereit für den stillen Griff der Luftfahrt.

Wir heben unmerklich ab, ein nahtloser Übergang vom Boden in den Himmel. Das Flugzeug fühlt sich zufriedengestellt, selbstbewusst und sicher an und bringt mein Gesicht zu einem breiten Grinsen, das irgendwo zwischen Freude und Erleichterung liegt. Ich lasse den Atem entweichen, den ich unbewusst angehalten hatte, und lasse meine Muskeln entspannen. Der Boden verkleinert sich unter uns, und mit ihm meine Angst.

* * *